Nowhere

Porque no es lo mismo y tampoco es igual. Es una reverenda mamada. Y yo despierto y pienso y me imagino y me atormento y la neta ya no está chido. Y en la noche me acuesto y sueño y a veces lloro y te recuerdo y siento que me tomas de la mano y de repente estás ahí con los peores momentos. Y a veces me culpo y otras veces pienso que fue lo mejor y me ocupo y me pre-ocupo y me olvido y nuevamente me atormento. Es muy culero, es culero, es culerísimo; es superlativo. Me harto y pienso "no puede ser" y no lo digiero y pienso y vuelvo a pensar y me vuelvo loco y de repente nada me importa, "a la mierda" pienso igual a todos y me cuestiono, me confronto... no debería ser así.

Camino, deambulo, recorro, miro, observo, critico, opino y recuerdo la frase: Deja de tener sentido. Y decía: "no somos nada pero somos muchos" y ahora sólo pienso en las primeras tres palabras y nada más no encuentro y vuelvo a pensar: ¿qué sigue? Es que en serio que no hay sentido. ¿Por qué trabajar? ¿Qué se obtiene? No vale la pena en un país así. Yo quiero que me escuchen y que me lean; quiero que sientan y que reflexionen... pero ni modo de matar a todos. La muerte, la muerte... aquella que en mi novela me persigue pero no me alcanza... la que siento que me busca pero no me necesita.
En serio, lo juro, lo replanteo, lo analizo... TODO... ABSOLUTAMENTE TODO EN ESTE MOMENTO DEJA DE TENER SENTIDO PARA MI.